* * *
- Ты всамделишный ли? - сказал он. - [...] Откуда взялся?
- Из-за горы.
- Так ты кто есть такой?
- Я тебе скажу, кто я не есть.
- И кто?
- Фикция. Я не фикция.
- Ась?
- Фикция. Фикция, чёрт подери.
© Кормак Маккарти, "Саттри" (Саттри, которого я вижу ровно-точно-нестерпимо как Бенедикта. Ну и пусть Ноксвилл, Теннесси... кто-то у нас хотел попробовать на зуб американский акцент .)
* * *
Он не фикция. Он взялся не из-за горы, а из-за бирюзового моря. Со всей своей вихрастостью и полупрозрачностью. Со всеми длиннющими пальцами.
В ответ на заданный не помню кем (простите великодушно) вопрос про слёзы: нет, не показалось. Нет, не свет упал так. И вправду стоят чистыми лужицами, вот-вот прольются... Щурится, смаргивает. Мокрые дорожки из внешних уголков. Почему - бог знает, то ли лампы слепят, то ли щемит где-то. Не надо угадывать. Просто внутри у него плещется то самое море, вот и всё.
Смотреть.